91µÎµÎ

Inipi

Into the Inipi,

ÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌý the pulsing womb,

ÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌý the comfort of darkness,

ÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌý the heat of intention,

ÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌý the heartbeat of drums taught with flesh,

ÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌý the suffocating smoke of the sacred,

ÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌý the ashes,

ÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌý the silence,

ÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌý the humanity.

Ìý

I crawl.

Ìý

I am blind,

ÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌý the mystery eludes.

ÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌý

Like a wounded coyote,

ÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌý I crawl through the sage in search of the others.

Ìý

Perhaps I’ll die,

ÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌý by suffocation,

ÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌý by thirst and exhaustion,

ÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌý before I find them.

Ìý

My face, weathered by the brittle winds,

ÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌý and the searing sun,

ÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌý Ìýpresses still,

ÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌý against the womb,

ÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌý the earth,

ÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌý the sky,

ÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌý the moon.

Ìý

I crawl,

ÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌý towards the light,

ÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌý Ìýthat seeps through the flap,

ÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌý and the coolness of the diamonds that pierce the mystery

ÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌý Ìýof the night sky.

Ìý

I crawl,

ÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌý towards wholeness,

ÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌý in search of what I already know.

Ìý

ÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌýÌý Mark C. Speight (2018) ©

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